Um cheiro fétido vindo de um líquido, que escorre pela calçada, tornou-se algo habitual, trivial. A chuva, prestes a cair, levará tal cena.
Puxadinhos, nos vãos das pontes, brincam de casinha e lá criam raízes.
Em cada esquina, expõem-se pelo chão, como se mesas fossem, produtos sem origem, sem nome, com aparentes donos a fornecer uma aparente licitude à atividade.
Um contêiner revisitado, a cada noite, e habilmente mantido aberto com uma pequena fresta por onde o ar e os sonhos se misturam. Ou os pesadelos?
Paredes escaladas que atestam que os desafios superados devem elevar a autoestima de quem os enfrentam: para o mal ou até para uma queda fatal.
Grades energizadas, câmeras: tudo para parecer mais seguro. Assistimos, porém, que chegar à janela também se tornou perigoso.
E o que acontece pelas ruas? Ultrapassaram-se todos os limites.
Chega!
Para que continuar?
Todos já sabem quais providências tomar, quais medidas a curto, médio e longo prazo devem fazer parte integrante de um plano de governo sério, ético, não suscetível à corrupção.
O cotidiano tornou-se algo incerto, elevado em seu grau máximo.
Como tomar banhos de lua?
Como deitar-se sob um guarda-sol apenas ouvindo o som do mar: sem preocupar-se com o entorno?
Como voltar, calmamente, a pé para casa depois de assistir, no nosso Gigantinho, a um espetáculo?
Como permanecer na praça próxima até o escurecer, aproveitando a companhia das árvores, o canto dos pássaros e a conversa com os irmãos da vizinhança?
Relatos de conhecidos dão conta de que, em sítios próximos à Capital, não é mais possível permanecer no pátio após cair a noite.
De onde fazer brotar a esperança se não temos mais o amparo de nossa mãe amada com a qual nos identificamos. Afinal, somos seus filhos.
Os relatos constantes de violência e as cenas que os acompanham, veiculados pelos meios de comunicação, embaçam nossos olhos já cansados, já ressequidos de tantas lágrimas derramar.
Estamos conectados com todas essas mazelas. Largados, porém, não ao sabor de suaves ondas, mas de tsunamis diários e constantes.
Como um remédio ruim de tomar, a informação tem que ser recebida como uma arma poderosa e única que permite que nos tornemos alertas e prontos à defesa pessoal ou da Pátria.
E é esta mesma palavra, trazida pela informação, que também pode nos salvar, vestida de poesia ou de prosa poética. Ela, que é escrita, falada, declamada e musicada, pode ser nossa salvação para que não entremos num processo de descrença em tudo e em todos.
Agora, o poeta porto-alegrense Félix Xavier da Cunha, nascido em 16 de setembro de 1833, patrono da Cadeira 3 da Academia Rio-Grandense de Letras, escreveu o soneto SETE DE SETEMBRO, transcrito abaixo, que, infelizmente, nos dá uma medida do tamanho do problema que ainda nos aflige e que assola o nosso país.
De qualquer maneira, acredito ainda que ela, a palavra escrita, possa nos trazer um equilíbrio mente/corpo: tão necessário nesses dias atuais.
Enquanto isso, aguardemos que nossa Pátria/Protetora ressurja de onde estiver, sob qualquer vestimenta, e que nossa flâmula mantenha os dizeres que existem desde sua criação: ORDEM E PROGRESSO.
Notas:
- Soneto transcrito, em sua redação original, do livro Seleta em Prosa e Verso de Alfredo Clemente Pinto, 56ª edição, 1982, p.266.
- Título da crônica inspirado no primeiro verso do samba-enredo da Escola de Samba Beija-Flor de Nilópolis, campeã do Grupo Especial no Carnaval de 2018, no Rio de Janeiro.
Beija-Flor 2018 - Letra e Samba
